tag:blogger.com,1999:blog-8228588966778548402024-03-14T01:11:17.471+01:00Entrelazando LuegosEvahttp://www.blogger.com/profile/01499076359658341084noreply@blogger.comBlogger36125tag:blogger.com,1999:blog-822858896677854840.post-36369034610839864812012-10-17T19:22:00.000+02:002012-10-17T19:22:42.463+02:00SOMETIMES LIFE'S A LOOP.<br />
And I kinda feel like caught up in a never-ending circle. Asking for more just to play it again. And again, and again.<br />
But sometimes, you just have to admit the others are bored of playing.<br />
And that's when you realize you've fucked it up.<br />
So I guess it's too late. Once again, and again.<br />
<div>
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/WeahR053TlM?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<div>
<br /></div>
Evahttp://www.blogger.com/profile/01499076359658341084noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-822858896677854840.post-60971119013605182242010-10-25T21:10:00.002+02:002010-11-03T15:21:46.954+01:00SEC. 1<div><span style="font-family:courier new;font-size:130%;"><strong>INT. Pasillo Casa de Irene. DÍA</strong></span></div><br /><div><strong><span style="font-family:Courier New;"></span></strong> </div><br /><div><span style="font-family:courier new;">Silencio absoluto. Irene está sentada en el suelo, encogida en una esquina del pasillo. Es joven, atractiva, lleva un camisón blanco y los pies descalzos. Su rostro refleja profundo cansancio al tiempo que enorme satisfacción. Debe llevar toda la noche despierta, pero está muy contenta. Coge el móvil que tiene en el suelo, a su lado, y llama.</span></div><br /><div><span style="font-family:courier new;"></span> </div><br /><div align="center"><strong><span style="font-family:courier new;">IRENE</span></strong></div><br /><div align="center"><span style="font-family:courier new;">(incapaz de contener la risa)</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:courier new;">Perdona por llamarte tan pronto.</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:courier new;"></span> </div><br /><div align="justify"><span style="font-family:courier new;">No escuchamos a su interlocutor, pero el silencio y el cambio de expresión de Irene nos indica que la están explicando algo importante.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:courier new;"></span> </div><br /><div align="center"><strong><span style="font-family:courier new;">IRENE</span></strong></div><br /><div align="center"><span style="font-family:courier new;">(cortante y risueña)</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:courier new;">Que sí, que ya lo sé. Pero...que ya está, ya lo he hecho.</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:courier new;">Sí, ya sé que es pronto pero es que me lo ha puesto</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:courier new;">en bandeja. Bueno mira, tengo cosas que hacer en </span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:courier new;">casa. Te llamo luego para comer o algo y te cuento ¿vale?</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:courier new;">Un besito. Ciao.</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:courier new;"></span> </div><br /><div align="left"><span style="font-family:courier new;">Irene cuelga el teléfono, lo deja de nuevo en el suelo y se incorpora. Mira sonriente hacia el suelo, delante de ella. Al ampliar el plano, encontramos a otra joven. Lleva ropa de haber salido un sábado noche, maquillaje emborronado. Yace en el suelo, rodeada de un charco de su propia sangre. Parece llevar varias horas muerta. Irene pasea a su lado y se detiene. La mira fijamente.</span></div><br /><div align="left"><span style="font-family:courier new;"></span> </div><br /><div align="center"><strong><span style="font-family:courier new;">IRENE</span></strong></div><br /><div align="center"><span style="font-family:courier new;">¿Ves? Mucho más guapa así.</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:courier new;"></span> </div><br /><div align="justify"><span style="font-family:Courier New;">Avanza por el pasillo hacia la cocina, dejando huellas de sangre y bailando, rozando las paredes, completamente aturdida. Parece euforia a cámara lenta.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:Courier New;"></span> </div><br /><div align="left"><span style="font-family:courier new;">Corte a:</span></div><br /><div align="left"><span style="font-family:courier new;"></span> </div><br /><div align="left"><span style="font-family:courier new;font-size:130%;"><strong>INT. Cocina Casa de Irene. DÍA</strong></span></div><br /><div align="left"><span style="font-family:courier new;"></span> </div><br /><div align="justify"><span style="font-family:courier new;">Irene sigue en camisón y está preparando el desayuno, cantando. Levanta la tapa del café para olerlo, abre la nevera y coge mantequilla y mermelada, coge las tostadas...</span></div><br /><div align="left"><span style="font-family:Courier New;"></span> </div><br /><div align="center"><span style="font-family:Courier New;"><strong>IRENE</strong></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:Courier New;">(cantando)</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:Courier New;">You are...the sun,</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:Courier New;">you are the only one.</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:Courier New;">My heart is blue...</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:Courier New;">MY HEART IS BLUE FOR YOU!</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:Courier New;">Be my, be my, be my little Rock N' Roll Queen!</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:Courier New;"></span> </div><br /><div align="justify"><span style="font-family:Courier New;">La canción de Irene se ve interrumpida por la radio, que salta en la cocina.</span></div><br /><div align="left"><span style="font-family:Courier New;"></span> </div><br /><div align="center"><span style="font-family:Courier New;"><strong>LOCUTOR DE RADIO (EN OFF)</strong></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:Courier New;">Son las ocho, las siete en Canarias.</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:Courier New;">¡Buenos días! Parece que por fin la lluvia</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:Courier New;">nos da una tregua en todo el litoral...</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:Courier New;"></span> </div><br /><div align="justify"><span style="font-family:Courier New;">Irene apaga la radio. Silencio absoluto de nuevo. Escuchamos unos pies correr por el pasillo, tratando de ser sigilosos. Irene se queda inmóvil, con la mirada en el infinito. Sonríe y abre un cajón, del que saca un chuchillo. Cierra el cajón. Se queda quieta. Vuelve a abrir el cajón, deja el cuchillo y coge un sacacorchos.</span></div><br /><div align="left"><span style="font-family:Courier New;"></span> </div><br /><div align="left"><span style="font-family:Courier New;">Corte a:</span></div><br /><div align="left"><span style="font-family:Courier New;"></span> </div><br /><div align="left"><span style="font-family:Courier New;font-size:130%;"><strong>INT. Pasillo Casa de Irene. DÍA</strong></span></div><br /><div align="left"><span style="font-family:Courier New;"></span> </div><br /><div align="justify"><span style="font-family:Courier New;">El pasillo se encuentra tal y como lo vimos por última vez: joven desconocida yace muerta en el suelo rodeada de sangre, móvil al fondo y huellas de Irene hacia la cocina. Pero esta vez hay otras huellas, de unos pies descalzos muy pequeños, será un niño de unos cuatro años, en dirección contraria a los de Irene. Ella entra en plano de espaldas. Sólo vemos su pelo y el sacacorchos en su mano derecha.</span></div><br /><div align="left"><span style="font-family:Courier New;"></span> </div><br /><div align="center"><span style="font-family:Courier New;"><strong>IRENE</strong></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:Courier New;">(en tono dulce y maternal)</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:Courier New;">¿Carlos? ¡Ya está el desayuno!</span></div>Evahttp://www.blogger.com/profile/01499076359658341084noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-822858896677854840.post-74167522527744810962010-09-09T00:03:00.003+02:002010-09-09T00:54:25.522+02:00Rocky Patches.<div align="justify">Hola, Septiembre. No, esta vez tampoco me alegro de verte. Que sí, que vale, que me gustan las hojas secas y ponerme chaquetas. Adoro las bufandas y siempre he llevado fatal eso de que me queden mal los gorros, porque los hay preciosos. Pero en mi desentonan. Como desentonan las gafas de sol grandes y otras muchas cosas que me encantan. Conmigo desentona eso de sonreír sin motivo real. Hay pocas cosas más serias que la risa; y hasta ahí estamos de acuerdo. Y que sepas que con quien quiero estar no es como tú. Adoro Inglaterra porque me gusta cómo están pensadas las calles. Eso de las casas bajitas, con un pequeño jardín y siempre, chimenea. Las pocas veces que me has hecho ilusión tú, aunque creo que ni siquiera eras tú, sino uno de tus vecinos, ha sido por las castañas asadas. Siempre me dejo los dedos pelándolas pero disfruto de cada una de sus ramificaciones. Me gustan los tacones altos aunque apenas los uso y los acurruques de sofá con mantita y peli, siempre que haya alguien dispuesto a soplarte en el cuello. Y a la puta soledad que siempre me evocas, ya no le tengo ningún miedo. Me cae mal, lo confieso, pero no me asusta. Creo que nunca me has caído bien tú. Sin más, tú. Y tienes muchas cosas que también me encantan pero eres sinónimo de revoltijo, empezar a pasar frío y pensar. Me gusta no releer lo que escribo porque así es más sincero y me importa un cero que esto sea o no bueno. Siempre que llegas con toda tu sonrisa y tu mierda escondida -que estás dispuesto a echarme a la cara a la mínima que sea yo quien sonría- intentas desplumar mis alas y siempre me recuerdas que en realidad me gusta cómo hueles. Y siempre intentas hacerme llorar y con tu tiempo las lágrimas se secan fatal. ¿Sabes? siempre que llegas me imagino cosas nuevas, pero el universo gira mientras yo me quedo quieta. Si, el universo gira, no sólo la tierra. La carne de gallina en pantalones cortos porque no quiero sacar los de invierno. Menos fotos en las paredes y más recuerdos. Y de nuevo tú con tus horarios y tus cuadrados calendarios imponiéndome rutinas que sabes que siempre dejaré a la mitad. Y si buscas orden sabes de sobra que conmigo vas fatal, así que deja de reconcomerme. Sé que no estoy haciendo nada mal. No ahora, no sin más porque a tí te dé por ahí. Y por mucho que me esfuerce en no sentirte, cada vez que levanto la vista cuento 22 días más. Así que vale ya, el problema no lo tengo yo. Es que tú, no tienes sentido.</div>Evahttp://www.blogger.com/profile/01499076359658341084noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-822858896677854840.post-39505481244596315552010-09-05T21:46:00.002+02:002010-09-05T21:50:52.759+02:00.- Y todas esas tonterías de que las cosas como vienen se van. Mentira. Tiempo cíclico y curvada anatomía en un equilibrio perfecto con el viento. No importa resbalar de esa ínfima cuerda porque en su mundo no hay gravedad.<br />- ¿Caerá?<br />- Si el tiempo es cíclico y su curvada anatomía se mantiene en equilibrio perfecto con el viento; si realmente no importa resbalar porque él hace que la cuerda sea grande y que me olvide de que en mi mundo sí hay gravedad, entonces, bastará con omitir el final.Evahttp://www.blogger.com/profile/01499076359658341084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-822858896677854840.post-47969937751600654642010-07-28T19:56:00.003+02:002010-07-28T20:07:40.039+02:00When the sun is in the sky...<a href="http://3.bp.blogspot.com/_ajG8oq9Ms0k/TFBw61LtHtI/AAAAAAAAAGo/iTG1mXxbtpI/s1600/fotoncio.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 239px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5499019301030272722" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_ajG8oq9Ms0k/TFBw61LtHtI/AAAAAAAAAGo/iTG1mXxbtpI/s320/fotoncio.jpg" /></a><br /><div>She said that must be a song. I'm sure it is. Actually, there may be like a hundred fucking songs with the same fucking tittle.</div><div>And things just go through. And I sleep again, a few hours buy who asks for anymore, if we are dreaming awake. Nobody knows me, but everyone does. So intense. So real. So shame. So pride.</div><div>Being so tired + mad wheather = ill. Getting better.</div><div>Time is running out. Feeling fast, feeling slow. Feeling everything that deep so you could die of dreaming. I want to stay. Just hug me again.<br /></div><div>You-were-right.</div><div>but you're not going to read this</div><div>and even if you do</div><div>you wouldn't ever think there's something about you in ... me</div><br /><div></div><br /><div>Anyway</div><div>let's do it again</div><div>today, awake</div>Evahttp://www.blogger.com/profile/01499076359658341084noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-822858896677854840.post-21881112973330159302010-06-11T13:23:00.003+02:002010-06-11T13:54:44.937+02:00<div>Las gotas resbalan por el cristal, pero esta vez no crean surcos. Caen tan de perfil, que cada gota se convierte en cinco puntitos sucesivos que hacen que la ventana sea menos invisible. Que esté más ahí, gritándome que sigue habiendo un cristal entre tanta pared, que me dice que hay mundo ahí fuera, pero se me estampa en la nariz cuando le quiero seguir.</div><div> </div><div> </div><div>Siempre me enseña el mismo paisaje. Precioso, pero que ya aburre y encima hoy, es gris. Tras un verano anticipado, hoy, 42 de mayo, me vuelve a imponer el sayo. Los dedos resbalan con las gotas, mi cuerpo hace ya un tiempo que no responde porque creo que se le hace raro eso de ser sólo mío. El yo, mí, me - conmigo, pero a mí, no me mima nada. Creo que estas manos le tienen más cariño a tu pelo y el teclado, que a mí. Y a mí, que ellas nunca me han gustado, me están dejando de parecer tan feas. Y estas seis paredes, y el cristal, y los apuntes que se acumulan intentan asfixiar, pero ahí, está el cristal.</div><div> </div><div> </div><div>Creo que ahora grita que le rompa. Que salga, que salga, que deje de nadar, y salte. Que a veces, además de naufragar, se vuela. Y mi risa suena bonita y ya nada huele así. La lluvia no sólo hace cosquillas, a veces, también susurra mar.</div><div><br /> </div><div><a href="http://1.bp.blogspot.com/_ajG8oq9Ms0k/TBIhns3W_FI/AAAAAAAAAGg/HoZ1DKO4jwE/s1600/IMG_0789.JPG"><img style="WIDTH: 240px; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5481480662405282898" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_ajG8oq9Ms0k/TBIhns3W_FI/AAAAAAAAAGg/HoZ1DKO4jwE/s320/IMG_0789.JPG" /></a></div>Evahttp://www.blogger.com/profile/01499076359658341084noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-822858896677854840.post-50575125668255059482010-06-01T22:32:00.002+02:002010-06-01T22:41:40.511+02:00PARÉNTESISEl efecto dominó en sentido inverso,<br />hace que las fichas tumbadas decidan levantarse.<br />Así, en modo suspiro de tranquilidad,<br />cuando toda la mierda empezaba a acumularse.<br /><br />Y justo ahí<br />(o no),<br />así como todos esperan,<br />bueno no...todos no<br />(tú, siempre tú, siempre no).<br /><br />Y justo ahí<br />(si, ahí sí),<br />sentirse mal por sonreír<br />(no debería pasar nunca),<br />empaparse de lluvia ficticia y sentirse culpable<br />(tampoco, qué tontería).<br />Gritar, gritar, gritar.<br />¿Nos matamos ya?<br /><br />Y el efecto cámara atrás borra el <em>Rimmel</em><br />ex - surcando rostros.<br />Lo que esperan los de - más,<br />qué más da.Evahttp://www.blogger.com/profile/01499076359658341084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-822858896677854840.post-52426627982341993672010-05-12T13:49:00.005+02:002010-05-12T14:07:38.920+02:00Llámalo EquisTodo se oscurece antes de que anochezca;<br />pero de repente sonrisas a tres voces, birra de por medio.<br /><br />Sonrisas desquebrajadas que se ahogan en un vaso de papel, silencios efímeros<br />que no quieren decir nada.<br />Decadentes intentos por cumplir, vómito que envuelve todo el ambiente en una orgía de humo y sensaciones, asco y adoración en un mismo espacio.<br /><br />Y te levantas para volver a caminar;<br />qué más da si zapato de tacón o andamos por casa<br />con las uñas sangrantes de tanto desgarrar recuerdos vacíos, con los pulmones fríos de respirar nicotina.<br /><br />Mientras tanto, en la otra esquina de la habitación, alegres bailarines de la noche palpitan al son de Dylan y martirizan sus tabiques por un golpe de salvación.<br /><br />Venga va. ya está. Bésame.<br />Mañana habrá tiempo de pensar en el porqué,<br />o no.<br />Quizás el presente es tan solo una absurda conjunción de burbujas ingrávidas<br />que se desvanecen.<br /><br />Vuelvo a las siete de la mañana, ebrio, con mis gafas de sol. Me cruzo al hijo de puta del 4º, le zarandeo, le escupo, me desahogo y me voy. Porque tengo los santos cojones de poder demostrar lo que valgo.<br /><br /><br />Voy a pisar tan fuerte, que te revienten los tímpanos,<br />haré que se transforme en cenizas todo lo que siempre soñaste, que tus glóbulos rojos se desintegren como si el futuro, nunca hubiera formado parte del ayer.<br /><br />Te follaré, y te mataré.<br /><br /><br /><br /><a href="http://1.bp.blogspot.com/_ajG8oq9Ms0k/S-qZIyKNjCI/AAAAAAAAAGQ/tymeUY8WPoI/s1600/CERVEZA-CIGARROS.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; FLOAT: left; HEIGHT: 160px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5470353073577495586" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_ajG8oq9Ms0k/S-qZIyKNjCI/AAAAAAAAAGQ/tymeUY8WPoI/s320/CERVEZA-CIGARROS.jpg" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><a href="http://1.bp.blogspot.com/_ajG8oq9Ms0k/S-qZIyKNjCI/AAAAAAAAAGQ/tymeUY8WPoI/s1600/CERVEZA-CIGARROS.jpg"></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />(Memoria de 12 horas de un lunes. Laura, Chema y Eva. Somos cadáveres...exquisitos).Evahttp://www.blogger.com/profile/01499076359658341084noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-822858896677854840.post-88858753538074298322010-04-24T13:24:00.002+02:002010-04-24T13:34:40.540+02:00Demasiado Facebook<div align="center"> <img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5463663765267762978" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 188px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_ajG8oq9Ms0k/S9LVPyz1TyI/AAAAAAAAAGI/9Rf5xWy7nzs/s320/demasiado+facebook.jpg" border="0" /></div><div align="center"> </div><div align="center">Creo que últimamente sólo me reconoces si voy vestida como en mi foto de perfil.<br />Menos mal que salgo de espaldas.<br />No me gustan las espaldas,<br />Ni las puñaladas traperas,<br />La amistad es algo más que felicitar por cumpleaños.<br />Y claro que es bonito eso de decir que una caña para cuándo, que hace mil que no nos vemos.<br />Pero es que sólo te enteras de mis cambios de look<br />por el Muro.<br /><br />Vamos a hablar cara a cara, sin teclados de por medio<br />Sin tiempo a pensar qué palabra sonará mejor que otra,<br />Pensando lo guapa que soy porque sólo subo una foto de cada cien.<br />¿Pero sabes? En serio que recuerdo esa sonrisa cada vez que escribes xD<br /><br />No permitas que se me olvide,<br />Que quede guardada en mi baúl de los recuerdos.<br />Permíteme encontrarte, aunque sea por casualidad.<br />Tienes un nombre tan vulgar que solicitaré un apellido al azar, dejando un mensaje tan sutil como “soy esa chica que dijo “disculpa” al cruzarse contigo en un vagón de tren”.<br /><br />Discúlpame tú a mí por no haberte conocido antes,<br />Por no haberte invitado a una copa o un café,<br />Por no haberte regalado mi poesía.<br /><br />He decidido no volver a pasearme por tu perfil,<br />Voy a llamarte ahora mismo para una breve conversación<br />Acabada en “nos vemos allí”.</div><div align="center"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left">Mayte Barrera.</div><div align="left">Eva Ferradas.<br /></div><div align="left">________________________</div><div align="left"> </div><div align="left">La Vida Rima estará hoy a partir de las 19.00h presentando "Demasiado Facebook (una historia sobre alcachofas y relojes)", en la Plaza del Ayuntamiento de Getafe (10 mins. en tren desde Sol), para celebrar el día del libro.</div><div align="left"> </div><div align="left">Música, poesía, performance y lo que se nos ocurra entre Daniel Orviz, Carlos Galán, Mayte Barrera, Olaia Pazos, Juan Carlos Pérez Medina, MyMoriarty & the Pretty Band (+ Hache) y Eva Ferradas. ¡No te lo pierdas!</div><div align="left"> </div><div align="left"><a href="http://www.youtube.com/user/lavidarima">http://www.youtube.com/user/lavidarima</a></div><div align="left"> </div><div align="left">PD.- En el cartel pone que es en el Hospitalillo de San José. Lo era en un principio, pero hemos cambiado de ubicación: estaremos en la Plaza del Ayuntamiento.</div><div align="center"></div>Evahttp://www.blogger.com/profile/01499076359658341084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-822858896677854840.post-7355102632422983042010-04-14T19:22:00.003+02:002010-04-14T19:26:54.620+02:00Monotonía.<div>Después de aquello no hubo más libros en la mesa. María seguía llegando tarde, pero él ya no quería sexo de buenas noches. Ella se fumaba el cigarro de después de nada, sola en la cama, mientras le escuchaba teclear al otro lado de la pared. </div><br /><div><br />Por las mañanas, se levantaba y hacía café. Ducha, beso en la frente al aún dormido Ismael, y sal corriendo que no llegas. Se quedaba a comer en la oficina porque no le apetecían más espaguetis con tomate, ni arroz con tomate, ni sándwich de atún con tomate. </div><br /><div><br />Hoy está lloviendo y María ha salido un poco antes. Sonido de la puerta, tacones por el pasillo, ruido de cisterna. Una olla sucia en la pila, restos de tomate.</div><br /><div><br />- ¡Ismaeeel! ¡Ya estoy en casaaa! He salido antes porque me daba pereza volver de noche y con lluvia… ¿vienes y cenamos viendo una peli?</div><br /><div><br />Silencio. Los tacones de María se acercan a la puerta del estudio. Toc, toc y picaporte sin esperar respuesta. La pantalla del ordenador de Ismael muestra la opción de repetición de un vídeo de porno lésbico. Minimizado, minijuegos. Ismael está sentado en su silla de ruedas, tipo oficina, con la cabeza agachada y totalmente ausente. María gira con fuerza de zapato de tacón de aguja la silla y le levanta la cabeza. Leve sonrisa.</div><br /><div><br />- Creo que es la primera vez en el último mes que tu cara apunta hacia mí y no hacia esa cosa. Debí pensarlo antes. Siempre te abdujeron las pantallas. Las de cine, las de los videojuegos, la del móvil, todas. Tanto que no has sido capaz de leer la nota del bote de tomate frito, que vacías incansable sobre cualquier cosa sólida. ¿Sabes? Tenía una nota que decía “si me quieres, no te lo tomes, y llámame”. </div><br /><div><br />María ha salido de la habitación y ha cogido el teléfono. Llanto fingido.</div><br /><div><a href="http://1.bp.blogspot.com/_ajG8oq9Ms0k/S8X6izdWvHI/AAAAAAAAAGA/IzEoZPioaw4/s1600/0.jpg"></a><br />- Ayúdenme, creo que mi marido está muerto.</div><br /><div></div>Evahttp://www.blogger.com/profile/01499076359658341084noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-822858896677854840.post-83658933630871564082010-03-07T15:45:00.003+01:002010-03-07T19:03:10.614+01:00Y tú también lo sabes.T ú sabes que me encanta mirarte a los ojos desde abajo, y claro que esa<br />R isa a golpe de<br />E spasmo, teléfonos de por medio y da<br />S aludos de mi parte.<br /><br />V amos subiendo juntos porque<br />U na vez más me das la mano y llueve para<br />E mpaparnos a la vez. Amanece con guitarras de ritmo<br />L ento, te<br />T ambaleas porque sabes que<br />A migos ante todo y que anda que no da vueltas la vida pero<br />S hhhh...sigo aquí. Vamos a<br /><br />A guantarnos menos<br />L as ganas y mañana te preguntaré<br /><br />S i café sabiendo que dirás Colacao,<br />O me guiñarás un ojo desde el escenario porque sabes que yo si entiendo<br />porqué los tomates son morados.<br />L uego ecuaciones imposibles multiplican la energía en forma de otro giro...<br /><br />porque son tres vueltas al sol,<br />sólo y siempre,<br />contigoEvahttp://www.blogger.com/profile/01499076359658341084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-822858896677854840.post-37979421190925715342010-02-11T20:57:00.002+01:002010-02-11T21:02:31.381+01:00Of course it is the way it feels.<p align="left"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_ajG8oq9Ms0k/S3RiHVaMZtI/AAAAAAAAAF4/ZlSTTTReOvg/s1600-h/DSC09947.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5437078528288646866" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_ajG8oq9Ms0k/S3RiHVaMZtI/AAAAAAAAAF4/ZlSTTTReOvg/s320/DSC09947.JPG" border="0" /></a></p><br /><br /><div align="center">Se escucha la música desde tus párpados<br />y sonrisas a tres voces,<br />a golpe de pestaña<br />camuflada en zapato de tacón. </div><div align="center"><br /></div><div align="center"><br />Ya sé que la lluvia hace cosquillas </div>Evahttp://www.blogger.com/profile/01499076359658341084noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-822858896677854840.post-65908963212848990662010-01-22T17:35:00.003+01:002010-01-22T17:51:11.961+01:00¿Te lo canto o te lo cuento?<a href="http://3.bp.blogspot.com/_ajG8oq9Ms0k/S1nXbc8eD_I/AAAAAAAAAFw/p_OBsdW48wY/s1600-h/soulstation_4_de_febrerosoulstation.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5429607692398104562" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 245px; CURSOR: hand; HEIGHT: 343px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_ajG8oq9Ms0k/S1nXbc8eD_I/AAAAAAAAAFw/p_OBsdW48wY/s320/soulstation_4_de_febrerosoulstation.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><br /><br /><div>Cuidado no te me acerques,<br />siento ir tan de borde a veces<br />pero es que... te la puedes jugar.<br /><br />Te cuento así por encima<br />que prefiero ponerme yo arriba<br />y no esperes<br />que te deje mandar…<br /><br />Conquista mi media sonrisa,<br />me gusta fuerte y deprisa<br />y me sobro a nivel cultural…<br /><br />Me gusta pasar un buen rato<br />prefiero garitos baratos<br />y paso<br />de que empieces a pasarlo mal…<br /><br />No es que dilate la espera,<br />esque tampoco estoy tan buena<br />y lo siento<br />por esta pose femme fatale..<br /><br />… de mujer al revés<br /><br />Porque no creo que quieras saber,<br />mi faceta de amante sin querer<br />y por si acaso disfrutas...<br />repetir es caer en mi gruta</div><br /><br /><div><br />Ya ves…<br /><br />Si eres un gran poeta...<br />ya lo siento por estas tetas<br />pero esta noche,<br />me la voy a perder…<br /><br />Tienes cara de bajista,<br />a mi ya me entra la risa<br />pregunta en tu gremio<br />por mis premios backstage..<br /><br />La excusa de tengo un estudio<br />"fotógrafo busca desnudos"<br />te juro<br />que esa ya me la sé…<br /><br />Y tema follar cantautores<br />a mi no me vengas con flores<br />cariño,<br />cómete tu pastel…<br /><br /><br />Y no creo que quieras saber<br />la borracha que puedo llegar a ser,<br />y por si acaso te asustas<br />sal corriendo...</div><br /><br /><div>pero deja aquí esa chusta...</div><br /><br /><div><br />Ya ves…<br /><br />Joder no te pongas pesado,<br />parezco pequeña pero ladro<br />y tengo colegas<br />en carabanchel…<br /><br />En serio que soy buena tía<br />pero tiro más por la orgía<br />y ahora que caigo,<br />he quedado a las seis…<br /><br />Y no creo que quieras saber<br />lo que sale mi nombre en internet<br />y por si acaso lo buscas,<br />que sepas que cobro por musa...<br /></div><br /><br /><div>Ya ves…<br /><br />Me a-rimo por ser educada,<br />es por no darte la espalda<br />así que no pienses<br />que se debe<br />a que tengo ganas…<br /><br />Te advierto que suelto burradas,<br />y echo unos polvos de hadas...</div><br /><br /><div><br />Pero roncar<br />ya lo hago yo sola en mi cama…<br /><br />Te acercas, te huelo, te beso,<br />te pondré el mundo a los pies<br />así que ya sabes...</div><br /><br /><div><br />LO QUE HAY ES LO QUE VES...</div><br /><br /><div></div>Patty de Frutos.<br /><br /><div>____________________________</div><br /><br /><div></div>MYMORIARTY:<br /><br /><div>Patty de Frutos, Adriá Navarro, Seve Palomares, Álvaro Racaj y sus preciosos amigos.</div><br />Nos vemos con la carne de gallina el jueves, 4 de febrero.</div><br /><div align="center">SoulStation (Cuesta de Sto. Domingo, 22).</div><br /><div align="center">Entrada: 3 euros.</div><br /><div align="center"></div><br /><div align="center">Más info: <a href="http://www.soulstation.es/">http://www.soulstation.es/</a></div><br /><div align="center">Pero os digo desde ya, que no tiene desperdicio.<br /></div><br /><div></div><br /><div><br /></div><br /><div></div>Evahttp://www.blogger.com/profile/01499076359658341084noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-822858896677854840.post-61891497321890940902009-11-23T22:38:00.002+01:002009-11-23T22:41:17.888+01:00Volvía a sentir el suelo<div>Más adoquines, asfalto, metro, baldosas ajenas y mucha gente. Corre, corre que no llegas. Me estás decepcionando y esto no era lo pactado. ¿Y ahora qué? Pues ahora todo lo que se suponía que ibas a hacer, a ver si hay suerte.<br /><br />Los ojos se cierran y de nuevo pantalla de ordenador. No puede y recuerda, recuerda que se lo habían avisado. Viva el país de las maravillas. Qué asco da que cada vez sea más corto. Y últimamente escribe raro, y sueña peor. Pero piensa, sigue pensando y lo transmite, porque sino qué hacemos aquí.<br /><br />Qué hacemos aquí tanto rato si lo nuestro no era lo largo sino lo intenso. Porqué últimamente tomas tantas tilas y te hacen tan poco efecto. ¿Un cigarro? Se acepta la moción. Disfrútalo porque se acaba el dinero hasta para eso. </div><div> </div><div><br /><a href="http://4.bp.blogspot.com/_ajG8oq9Ms0k/SwsBDQKFSmI/AAAAAAAAAFg/LtvJmcIcT7Q/s1600/mayte+barrera+2+-+copia.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5407416932976904802" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 110px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_ajG8oq9Ms0k/SwsBDQKFSmI/AAAAAAAAAFg/LtvJmcIcT7Q/s320/mayte+barrera+2+-+copia.jpg" border="0" /></a></div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div><br />Pero de repente ha llegado ella y te ha dicho que te invita a una caña. Y te contagia la risa y grita locuras y palabrotas. También ella habla de sus labios rojos y escucha porque sabe que necesitas que te escuche. Te ofrece hombro, mordiscos y música para bailar, sentir y lo que haga falta. Tiene un gato al que odias pero siempre que te molesta ella le relaja. Es la chica de las fiestas, los conciertos, los apuntes a pachas y las noches en vela porque a veces a ella, también le apetece hablar.</div>Evahttp://www.blogger.com/profile/01499076359658341084noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-822858896677854840.post-7187468977225350492009-11-18T14:01:00.001+01:002009-11-18T14:01:52.327+01:00I hate love hate me.AMOR A EVA USABA SUAVE AROMA.<br /><br />Es el palíndromo del mes.Evahttp://www.blogger.com/profile/01499076359658341084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-822858896677854840.post-76086084797107045582009-11-07T23:26:00.002+01:002009-11-07T23:57:19.158+01:00Me quité la ropa antes de encender el grifo.Al entrar en la ducha, frío. Mantenía el agua alejada de mis pies mientras la acariciaba con los dedos cada cuatro segundos. Nada. Apagué el grifo de nuevo y me quedé de pie, congelada pero sin tiritar, esperando a no sé muy bien qué. Volví a encenderlo. Frío. De nuevo caricias acuáticas y comenzó a estar templada. Me mojé el pelo, el cuerpo y cuando me disponía a alcanzar el gel…QUEMA. Más frío, y aléjate de mis pies. Pero entonces es sólo frío. Vale, lo apago todo de nuevo. Quieta, mirando al techo. Llevaba casi diez minutos de no-ducha, y sólo tenía dieciséis para dedicarle. Volví a encenderlo y…vaya, templado. Ahora sí, se rápida. Gel express. Agua. Champú ya. Agua. Acondicionador, corre. Agua. Mierda, está helada. Aguanta, aguanta, aguanta… doloroso frío recorriendo mi espalda. Estoy empapada, ahora sí tirito y me duelen los oídos.<br /><br />Pero ya está, y me encantan las toallas grandes. Llego a mi habitación aún mojada, y bah, olvídate del tiempo. Edredón, edredón que me llama y me meto en toalla en la cama. Y de repente pienso que llevo todo el día sin pensar en ti. Y en ese momento llega del recuerdo lo que nunca pasó, pero siempre quise que fuera así. Así que decido que como no puedes hacer nada, esta noche te regalo hueco ficticio en mi cama. <br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Suena <a href="http://www.sokomusic.com/ill-kill-her/">http://www.sokomusic.com/ill-kill-her/</a>Evahttp://www.blogger.com/profile/01499076359658341084noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-822858896677854840.post-39403792232888307682009-11-04T21:02:00.003+01:002009-11-04T21:42:44.337+01:00Las llamadas de madrugada suelen ser una mala señal.Escuchar los primeros temas de Shakira, sola en casa, tras horas frente al ordenador y sin saber porqué la capucha puesta...es casi peor.<br /><br />Debe ser que el cielo se ha cansado ya de ver, la lluvia caer.<br /><br />Ayer estuve en una capilla ardiente preciosa. Nunca había respirado tanta paz con un cuerpo presente, tan presente. Agradecí que el féretro estuviera cerrado porque así me quedo con su imagen como la tenía. Y encima del escenario. Yo lo quiero así también ¿vale?, y luego os vais de cañas (prohibido cruzcampo). Y os echais unas risas recordando el día ese que me caí en medio de todo el mundo. Pero ni videos con fotitos de toda mi vida, ni curas vomitando estupideces.<br /><br />Y antes de estar allí, había tenido ensayo. Y antes, una despedida que hoy hemos repetido.<br /><br />¿Es curioso, eh? Lo de leer un blog de un amigo, digo. Porque inconscientemente empiezas a pensar qué de lo que escribe es él. Está contando cosas. ¿Eso le ha pasado? ¿Y el tío va y no me lo cuenta? ¿Y esta tía ya no revisa los textos antes de publicarlos?<br /><br />No, ya no lo hago.<br />Por eso publico tanto.Evahttp://www.blogger.com/profile/01499076359658341084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-822858896677854840.post-56860261246444768342009-10-31T17:38:00.000+01:002009-10-31T17:39:11.559+01:00Y tenía los ojos de color miel.Miel de esa que viene empaquetada con su telita de cuadros y una goma por encima de la tapa. Soñaba despierto con olvidar el momento de hacía sólo un momento. Las palabras retumbaban en su cabeza y sentía como se le estremecía el pecho, y el estómago. Hasta se le durmió el pene. Y de repente se empezó a reír y dijo que tenía razón. Que tenía razón en todo lo que había hecho y que no había más que hacer. Que suerte con lo que viniera y que felices las perdices, pero que les enculen a las perdices.<br /><br />Y tú quita la radio de una puta vez, que te estoy hablando. No quiero escuchar a Fito, joder, que me importa una mierda aunque me lo pasara bien en su concierto. Mírame a los ojos y dime que no me estás viendo. ¡Si nunca he sido más yo que hoy! Y aunque ahora lo sienta sé que no estoy vacía. Qué va, que voy a estar vacía. Estoy repletita de cosas para dar y tomar. Unas por dentro y otras por fuera. Y acaríciame otra vez y deja de repetirme que mañana bla bla bla.Evahttp://www.blogger.com/profile/01499076359658341084noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-822858896677854840.post-41529453181636833812009-10-27T13:30:00.001+01:002009-10-27T13:30:27.369+01:00All you need is...MUSIC.Evahttp://www.blogger.com/profile/01499076359658341084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-822858896677854840.post-3663794841753106742009-10-27T13:25:00.002+01:002009-10-27T18:41:42.317+01:00Sabes a vainilla con canela.Sabes, que todo es mucho más dulce desde que llegas(té).<br />An(té)s llovía constan(té)men(té) y dolía cada puto paso adelan(té)<br />pero ahora… basta mirar(té).<br /><br />Hay poco que decir(té), tampoco quiero aburrir(té) así que…<br />déjame besar(té), tocar(té), sentir(té), oler(té), abrazar(té), despertar(té), hablar(té), empapar(té), beber(té)...<br /><br />Quiero tener(té).<br /><br />Quiero beber té,<br />de vainilla...con canela.Evahttp://www.blogger.com/profile/01499076359658341084noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-822858896677854840.post-55737978307425308432009-10-22T14:44:00.000+02:002009-10-22T14:45:48.301+02:00Llevaba una bufanda de un gris azulado, y estaba sentado en el tercer asiento más cercano a la puerta de la derecha. Pelo castaño oscuro y cuidadosamente desaliñado, intento de barba de un par de días y carpeta azul en la mano izquierda, apoyada sobre las rodillas de su pantalón vaquero. Con la mano derecha, movía los dedos sobre el reposa brazos, al ritmo, supongo, de la música que sonaba desde sus desproporcionadamente grandes cascos. Supuse también por sus marcadas y sensuales facciones, que debían salirle hoyuelos al reír.<br /><br />Nos levantamos a la vez cuando la señorita de la megafonía nos avisó de que tuviéramos cuidado para no introducir el pie entre coche y andén y esperamos, pacientes, cada uno a un lado de la puerta de la derecha. Ninguno de los dos miró sus pies al bajar del vagón, y los dos nos dirigimos hacia las escaleras mecánicas. Yo un par de escalones por delante de él, y muy consciente de que llevaba minifalda.<br /><br />Las siguientes escaleras llevaban al andén de mi transbordo, y allí le perdí de vista. El próximo tren llegará en 6 minutos. Me senté en un banco y le vi en la vía contraria. Clavé la vista en el suelo y cuando quedaban 4 minutos para mi tren, alguien se sentó a mi lado.<br /><br />- ¿Me estás siguiendo?<br />- Creo que sí<br /><br />Tenía hoyuelos.Evahttp://www.blogger.com/profile/01499076359658341084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-822858896677854840.post-6863417451848239262009-10-17T20:32:00.000+02:002009-10-18T14:41:00.939+02:00Duelo.La primera vez que, por aquellos tiempos, se puso un fular de colores fue el día que empezó la guerra. Su ejército lo formaban ella, y los cuatro miembros de su banda favorita, que se limitaban al apoyo moral vía cascos, vía mp3, a cada parada de metro en la que entre bombardeos internos, se impulsaban las masas somnolientas a primera hora de la mañana. Y de la tarde. Y por la noche, menos dormidos.<br /><br />Antes de que empezara la guerra, le gustaba observar a la masa. Detenerse en la belleza de cada arruga que adornaba la cara de la viejecita a la que había cedido el asiento; y reírse, no siempre en silencio, de las conversaciones de las colegialas que muy poco tiempo antes, eran ella.<br /><br />Pero cuando empezó la guerra se sintió tan segura de sí misma por fuera y tan frágil por dentro, que decidió aferrarse a su ejército para no causar más bajas.<br /><br />Unas semanas después, con los labios cortados de no besar, decidió firmar un Tratado de Paz en el que juró solemnemente que nunca permitiría que nadie tratara a su cuerpo con menos cariño, del que ella le tenía.Evahttp://www.blogger.com/profile/01499076359658341084noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-822858896677854840.post-7197969500951875292009-10-01T14:48:00.000+02:002009-10-01T14:51:16.131+02:00Quería comprarme un cuaderno en Roma.Un cuaderno en blanco. Lo que es mi vida a partir de ahora (y lo que siempre ha sido, supongo). Y sin embargo, me miro en el espejo y soy mucho más yo que nunca. Yo modo energía, yo modo resaca. Pero yo y mi no siempre realista sonrisa. Ya no es mi pelo. Casa ha dejado de ser casa incluso antes de hacer la maleta. Todo gira y se desmorona y aunque no lo entiendas...estoy jugano al Tetris. Y me divierte, y me hace falta.Evahttp://www.blogger.com/profile/01499076359658341084noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-822858896677854840.post-70740657440280335542009-10-01T14:41:00.000+02:002009-10-01T14:48:02.911+02:00Pista5.No le gustaba sonreír porque fuera lo que esperaban. No aguantaba que le dijeran que pisara el suelo quienes no entendían que el suelo era su cielo. Y un día se levantó -mentira, fueron noches y noches de reflexión-, y gritógirógimióviajóyvoló. Y así empezó su vida número cinco -o seis, no lo tiene claro-, que conserva mucho de su vida cuatro pero presentará un notable cambio con clareos por el sur. Ha decidido tener la fuerza para asumir lo que venga, y aceptar la realidad aunque a veces sea fea. Y sobre todo, sobre todo la cabeza bien alta...y algo enferma.Evahttp://www.blogger.com/profile/01499076359658341084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-822858896677854840.post-18120218416013287882009-09-25T21:16:00.000+02:002009-09-25T21:21:15.958+02:00Lo de dentro (Tercer Movimiento)Sin patria ni bandera,<br />ahora vivo a mi manera;<br />Y es que me siento extranjero,<br />fuera de tus agujeros.<br /><br />Miente el carné de identidad:<br />tu culo es mi localidad.<br />Miente el destino para hacer<br />que no te vuelva a ver.<br /><br />Miente. Si dice no, me miente,<br />si dice sí, me miente;<br />y si calla, también miente.<br />Dice que yo ya no te espero.<br />Un cabrón embustero,<br />es, mi corazón, que miente.<br /><br />No se atreve la luz si no estás tú,<br />al pasar por aquí si oye mi voz.<br />Desde que no estás tú en este rincón,<br />no se atreve a pasar la luz del Sol.<br />Si oye mi voz, se queda fuera.<br /><br />Luz, maldita sea la luz<br />que me desvela.<br />No, aquí no ve y la luz<br />se desespera.<br /><br />Me arroja a ver el mundo,<br />y me lo encuentro furibundo.<br />Si quiero ir a la moda,<br />necesito una pistola.<br /><br />Dijo Amor antes de marchar:<br />ya no me gusta este lugar.<br />Oigo que vuelve y vuelvo a ver,<br />vuelvo a mover los pies.<br /><br />Viento, me pongo en movimiento<br />y hago crecer las olas<br />del mar que tienes dentro.<br /><br />Tiempo, devuélveme el momento.<br />Quiero pasar las horas<br />nadando mar adentro,<br />y revolcarme por el suelo para empezar todo de cero.<br /><br />Luz, si fuera el cielo azul,si enloqueciera...<br />Mira, ha venido una luz,<br />como de fuera.<br /><br />Ya vuelvo a caer, voy derechito de cabeza.<br />Sí.<br />Vuelven a salir chorros de la naturaleza.<br />Caigo derechito, derechito de cabeza.<br />Sí.<br />Vivo derribando, derribando las barreras.<br /><br />Y dicen que mi vida es un exceso,<br />y yo me vendo solo por un beso.<br />¿Qué voy a hacer, si vivo a cada hora esclavo de la intensidad?<br />Vivo de la necesidad.<br /><br />Estaba el cielo lleno de estrellas,<br />y he pasado la noche con ellas.<br />¿Qué voy a hacer, si vivo a cada hora esclavo de la intensidad?<br />Vivo de la necesidad.<br /><br />Y me revuelco por el suelo,<br />para empezar todo de cero.<br />Luz, si fuera el cielo azul,si enloqueciera...<br />Mira, que ha venido una luz,<br />como de fuera.<br />Luz, maldita sea la luzque me desvela.<br />No, aquí no ve y la luz,<br />se desespera.<br /><br />No se ve;<br />la vida se me queda a oscuras.<br />Venme a ver<br />caminito de la locura.<br /><br />Me mira, me droga,<br />las fuerzas me abandonan.<br />Me droga, me mira.<br />Me dice, guasona,<br />métete en mi persona.<br />Me droga, me mira.<br /><br />Se volvió a gusano, mariposa,<br />cansada de volar y no poder<br />arrastrarse al fondo de las cosas,<br />a ver si dentro puede comprender.<br /><br /><br /><br />Cortesia de Extremoduro.<br />(y en este teclado italiano, no se puede poner tilde a la i).Evahttp://www.blogger.com/profile/01499076359658341084noreply@blogger.com0